C'est pierre et bleu de peinture. Bleu touillé dans la pierre et posé sur la pierre.

C'est bleu d'Afrique dans les chapelles.

Dernier chantier, le peintre est mort. A sauter, à bondir il s'est tué.

Reste son bleu, touillé dans la terre et posé sur la pierre des voutes.

S'élever, chercher à monter, tenter d'ouvrir une porte, choisir une clef que la serrure refuse, ouvrir enfin et commencer l'ascension d'un boyau détritique.

L'horloge disloquée gît sous la cloche de bronze. Soudain elle se réveille et nous assomme. Le corps bouleversé, nos yeux s'agrandissent et se fixent au ciel du clocher. Nos os vibrent, nos cÏurs tremblent, c'est onze heures.

Alors, au sol, lentement, l'Ïil de pierre se remplit de lumière.